Mediterráneo (Joan Manuel Serrat, 1971)

Pura poesía.

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MEDITERRÁNEO

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Quizá porque mi niñez

sigue jugando en tu playa,

y escondido tras las cañas

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duerme mi primer amor,

llevo tu luz y tu olor

por donde quiera que vaya,

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y amontonado en tu arena

guardo amor, juegos y penas.

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Yo,

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que en la piel tengo el sabor

amargo del llanto eterno,

que han vertido en ti cien pueblos

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de Algeciras a Estambul,

para que pintes de azul

sus largas noches de invierno.

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A fuerza de desventuras,

tu alma es profunda y oscura.

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A tus atardeceres rojos

se acostumbraron mis ojos

como el recodo al camino...

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Soy cantor, soy embustero,

me gusta el juego y el vino,

Tengo alma de marinero...

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¿Qué le voy a hacer, si yo

nací en el Mediterráneo?

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Nací en el Mediterráneo...

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Y te acercas, y te vas

después de besar mi aldea.

Jugando con la marea

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te vas, pensando en volver.

Eres como una mujer

perfumadita de brea

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que se añora y que se quiere

que se conoce y se teme.

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Ay...

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si un día para mi mal

viene a buscarme la parca.

Empujad al mar mi barca

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con un levante otoñal

y dejad que el temporal

desguace sus alas blancas.

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Y a mí enterradme sin duelo

entre la playa y el cielo...

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En la ladera de un monte,

más alto que el horizonte.

Quiero tener buena vista.

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Mi cuerpo será camino,

le daré verde a los pinos

y amarillo a la genista...

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Cerca del mar. Porque yo

nací en el Mediterráneo...

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Nací en el Mediterráneo...

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Nací en el Mediterráneo...

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12 de julio de 1904, nace Neruda.

Hoy, 12 de julio, es el cumpleaños del gran Pablo Neruda, un artista sin comparación. Seguro que mi primo segundo, Pepe el Poeta, lo habrá celebrado con alguna lectura memorable. Me lo imagino en aquella agradable cafetería de Madrid charlando animadamente con otros entendidos en literatura. Seguro que han juntado dos mesas cuadradas, y se han sentado cómodamente con un café humeante frente a cada uno. Pequeños sorbos deliciosos, viejos libros abiertos, ceniceros que guardan colillas y una neblina de tabaco cerniéndose ligera sobre ellos, crean en torno a sus reuniones un marco cálido y acogedor. Son los intelectuales de este tiempo. Una versión moderna de esas pasadas tertulias de anteriores siglos que todos imaginamos, herederos indiscutibles de aquellos que han rendido pleitesía a la cultura. Que no se pierda nunca.

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No puedo describir a este artista, a un verdadero genio cuyo mundo interior no llegaré ni a rozar con los dedos de la sensibilidad por más que me esfuerce. Pero sé que me hace sentir y abruma mi corazón como solamente él puede hacerlo. En su homenaje pondré su poema quizás más popular:

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Poema 15

Me gustas cuando callas porque estás como ausente,

y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.

Parece que los ojos se te hubieran volado

y parece que un beso te cerrara la boca.

Como todas las cosas están llenas de mi alma

emerges de las cosas, llena del alma mía.

Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,

y te pareces a la palabra melancolía;

Me gustas cuando callas y estás como distante.

Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.

Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:

déjame que me calle con el silencio tuyo.

Déjame que te hable también con tu silencio

claro como una lámpara, simple como un anillo.

Eres como la noche, callada y constelada.

Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.

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Me gustas cuando callas porque estás como ausente.

Distante y dolorosa como si hubieras muerto.

Una palabra entonces, una sonrisa bastan.

Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.

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Felicidades maestro.

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David Copperfield (Charles Dickens, 1850)

"Si soy yo el héroe de mi propia vida o si otro cualquiera me reemplazará, lo dirán estas páginas. Para empezar mi historia desde el principio, diré que nací (según me han dicho y yo lo creo) un viernes a las doce en punto de la noche. Y, cosa curiosa, el reloj empezó a sonar y yo a gritar simultáneamente.

Teniendo en cuenta el día y la hora de nacimiento, la enfermera y algunas comadronas del barrio (que tenían puesto un interés vital en mí bastantes meses antes de que pudiéramos conocernos personalmente) declararon: primero, que estaba predestinado a ser desgraciado en esta vida, y segundo, que gozaría del privilegio de ver fantasmas y espíritus. Según ellas, estos dones eran inevitablemente otorgados a todo niño (de un sexo o de otro) que tuviera la desgracia de nacer en viernes y a medianoche.

No hablaré ahora de la primera de las predicciones, pues esta historia demostrará si es cierta o falsa. Respecto a la segunda, sólo haré constar que, a no ser que tuviera este don en mi primera infancia, todavía lo estoy esperando. Y no es que me queje por haber sido defraudado, pues si alguien está disfrutando de él por equivocación, le agradeceré que lo conserve a su lado.

Nací envuelto en una membrana que se trató de vender, anunciándola en los periódicos, al módico precio de quince guineas. No sé si los marineros en aquella época tendrían poco dinero o si lo que tenían era poca fe y preferían cinturones de corcho; lo que sí sé es que sólo se presentó un comprador, comerciante, que ofrecía por ella dos libras en plata y el resto en jerez, negándose a pagar ni un céntimo más por la seguridad de no morir ahogado. Como la adquisición de los vinos no interesaba a mi pobre madre, pues acababa de vender los suyos, desistió de la venta, después de retirar los anuncios, que tuvo que pagar. Diez años más tarde mi membrana fue sacada a sorteo en nuestra aldea, al precio de media corona la papeleta y con la condición de que el agraciado con ella pagaría además cinco chelines. Yo estuve presente en el sorteo, y recuerdo que me sentía humillado y confuso de que dispusieran así de una parte de mi persona. Le tocó a una señora que llevaba un gran bolso de mano, del que sacó de muy mala gana los estipulados cinco chelines, todos en medios peniques, y además dio un penique de menos, no sirviendo de nada el tiempo que se perdió en explicaciones y demostraciones aritméticas, pues no lograron convencerla de ello. Y es un hecho, que todos recuerdan como sorprendente, que la señora no murió ahogada, sino triunfalmente en su lecho a los noventa y dos años de edad".

Preparados, listos,...¡YA!

Mucho tiempo sin pasarme por aquí y por otros blogs, es tiempo de indecisión ante el futuro y desconexión de la realidad. Siento los párpados pesados, agobio constante, incomodidad, sopor inexplicable,... el verano ya está aquí y me pone de mal humor, pero trataré de sobrellevar el bochorno, el aire cargado y los efectos del sol en mi blanca piel. Supongo que al no gustarme es algo psicológico, he de reconocerlo. Pienso cargar con mis queridas gafas de sol, alguna gorra (maldita sea...¿por qué mi fetiche "sombreril" humilla al flequillo de esa manera?) y hacerme coletas y moños a cascoporro. Éste es mi plan, iré tirando de sombra en sombra hasta que pase el peligro.

Por encima de todo hay que destacar algo positivo de este día (y, no, no es que el sol se vaya hoy más tarde a dormir, endiablados frioleros). No señores, no, el 21 de junio es el Día Mundial de La Música. Yo les pregunto: ¿cómo sería la vida sin ella?

Cambiando de tema, pronto será el cumpleaños de mi abuela. Esta peculiar (casi) octogenaria se encuentra dormida en el sofá ahora mismo, de esa genial manera en que nuestros mayores meriendan con Morfeo, sentados como si estuvieran meditando y, generalmente, con la boca abierta y la cabeza inclinada hacia el techo (pero sin babilla colgando, ¿eh?). Me encanta y está en mejor forma que yo (lo cual no es difícil), como una moto. Le estamos organizando una fiesta sorpresa para este sábado, poniéndole una placa grabada a la casa que después de toda una vida consiguió reconstruir con sangre, sudor y lágrimas. También había que montar el baño y la instalación eléctrica, todo ésto de forma totalmente clandestina, es decir, mintiendo como bellacos. Bueno siguiendo con el presente, mi madre le ha dado una excusa perfecta a mi abuela sobre un misterioso congreso de enfermería en A Coruña durante este fin de semana, mas había ido a buscar a unos familiares a Santander para sorprenderla. Retransmitiendo en directo, he de decirles que poco les falta para llegar, a ver qué dice. Asimismo vendrá gente desde Alemania, Alicante o Madrid...ni Paris Hilton, oiga. Lo cierto es que cuadra muy bien porque la reunión familiar de este año tocaba en Gallaecia (siguiente destino: Alemania. ¡Yupi!).

En fin, no hay mucho más que contar porque no estoy nada lúcida con el maldito clima, ya lo habrán notado. Tolero fatal el calor, pero el frío jamás podrá vencerme como aliado mío que es...MUAJAJAJAJAJAJAJAJA...chiiiiincha, rabiiiiña, teeeengo una piiiña... con muchos piñoooones y tú no los coooomes...ainsh, qué triste soy ¬¬U

Saludos, camaradas.

Harold Lloyd. El tercer genio. Parte 1

A partir de hoy comenzaré a publicar algunas entradas con una serie de vídeos, los cuales cuentan la vida de un genio que a menudo se ve renegado a la sombra e incluso al olvido. ¿Cómo se puede no conocer a uno de los grandes del cine? Depende de nosotros no permitir dicho atrevimiento y...vaaaale, lo confieso: soy una fanática irremediable.

Con todos ustedes...¡HAROLD LLOYD!

Terremoto en Italia.

Tantísimo tiempo sin actualizar este blog y me veo obligada a hacerlo con malas noticias. He llegado hace poco a casa, cansada al final de la jornada, como siempre. Hablando con mi madre, me ha comunicado nerviosa un terrible suceso del que tenía poca información, una desgracia que me ha dejado helada y con un mal cuerpo tremendo. ¿Se han enterado ya del devastador terremoto en Italia? Todavía no me lo creo, y pensar me enamoré de ese país y de sus habitantes tiempo atrás y ahora la armonía que podía percibir en aquellas tierras se torna en un caos infernal que jamás podría imaginar.

Ha sucedido en la región central de los Abruzos, principalmente en L'Aquila, muy cerca de Roma y alcanzando la magnitud aproximada de 6,3 en la escala de Richter. Ya van unos 150 muertos, 1.500 heridos y unas 50.000 personas que han perdido sus casas.

A la espera de más noticias termino aquí esta entrada.

Hiyab (Xavi Sala, 2006)

El cortometraje de hoy fue ganador de la 15 edición del Festival de Cortometrajes de Madrid en el año 2006 siendo, además, el corto de más bajo presupuesto nominado al Goya en ese año. Pero todos estos reconocimientos no son lo más importante, sino la polémica cuestión que planteó hace tres años en un país que todavía hoy no tiene muy claro dónde termina la intolerancia.

¿Y ustedes qué opinan?

Una furtiva lagrima - Donizetti

Italiano

Una furtiva lagrima

negli occhi suoi spuntò,

quelle festose giovani

invidiar sembrò.

Che più cercando io vo?

Che più cercando io vo?

M'ama, sì, m'ama, lo vedo, lo vedo!

Un solo istante i palpiti

del suo bel cor sentir!

I miei sospir confondere

per poco ai suoi sospir!

I palpiti, i palpiti sentir,

confondere i miei coi suoi sospir!

Cielo, si può morir...!

Di più non chiedo, non chiedo.

Ah! Cielo, si può, si può morir...!

Di più non chiedo, non chiedo.

Si può morir...

Si può morir d'amor!

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Castellano

Una furtiva lágrima

en sus ojos despuntó,

a aquellas alegres jóvenes

envidiar pareció.

¿Qué más buscando voy?

¿Qué más buscando voy?

Me ama, sí, me ama, lo veo, lo veo.

¡Un solo instante los latidos

de su hermoso corazón sentir!

Mis suspiros confundir

por poco con sus suspiros.

Los latidos, los latidos sentir,

¡confundir los míos con sus suspiros!

¡Cielos, se puede morir...!

No pido más, no pido.

¡Ah! ¡Cielos, se puede, se puede morir...!

No pido más, no pido.

Se puede morir...

¡Se puede morir de amor!

¡BRAVÍSIMO! Tantos años viviendo con esta pieza que me apasiona. Tantos años y tan pocas palabras para describirla. Afirmo que amo la música, lo afirmo, lo grito y lo canto, porque me hace llorar o sonreír, pero siempre guardando en máximo silencio posible.

Primero, selecciono la pieza. Llega entonces el segundo mudo en el que la emoción de ser testigo de algo tan hermoso hace que contenga un tornado dentro de mí. Pasa un ángel y empieza la melodía que acaricia mis oídos con una voz de terciopelo como la de Luciano. Duerma, Luciano, descanse. En el muro de contención se crean agujeros y se dan fugas, una gota salada consigue salir de mi corazón, o tal vez una expresión aparentemente indescifrable. Llega el nirvana y contemplo un Dios cuya existencia niego, pero admito que si el hombre es el creador del arte me vuelvo atea del hombre y creyente del arte.

Afirmo que amo al artista, lo afirmo, lo grito y lo canto, porque me hace sentir la vida y la muerte. Igualmente afirmo que amo el arte, lo afirmo, lo grito y lo pinto, lo esculpo, lo escribo...lo profeso, es mi religión y el sentido de mi vida. Soy su sirvienta y de algún modo sé que viviré para él, sin osar llamarme artista. Artista...el profeta de Dios en la Tierra, son palabras mayores.

Afirmo que amo a mi Dios, pero aunque lo intente no puedo describirlo, no soy profeta. Lo siento en cada poro de la piel. Pero basta, que me pongo sentimentaloide y no me gusta, sobretodo sabiendo que me he ido por las ramas y no pienso corregirlo que me da pereza.

Dios es Arte y Arte es Dios.